Danza de Soledades

A quien hablar hoy de la noche

2011-11-08T13:48:00.002-04:00

A quien hablar hoy que la noche

es una continuidad de mis miedos

donde el ir y venir de la brisa apolillada

arrastra de la piel lo que pueda tener vida.

Todo lo que tiene algo de mí se destruye

se desgarra, se ensucia a la luz del día

aunque lleve otros nombres.

Todo aquello que ame,

lo que quise mío…

lo que solo mire en palabras,

o lleva mis rasgos por herencia.

Todo lo que tiene algo de mí se desvanece,

ya sea piel o certezas,

basta con nombrarlos para que dejen de ser.

Parece que mi amor envejece lo que toca,

lo destruye todo, lo consume todo,

y cuando cree darle alas, lo ahorca hasta el silencio.

Está en mis manos,

tienen el otoño dibujado en sus palmas

y ya no hay forma de escaparse de ellas,

y me tienen de pie ante las tumbas.

He dicho tantas veces adiós,

quedándome con deudas que me atan a la tierra,

que galopan en mi cuarto mientras paso el rosario

buscando el tiempo del amor, que les fue prometido.

Quizá es por eso que mi infancia

es una historia inventada.

Poco se dé cuanto ame,

cuando aun no sabía de la noche,

solo tengo en herencia las palabras…

Las palabras, y esta triste costumbre

de no amar, desde la vida.

A Conciencia

2011-11-01T14:46:00.001-04:00

A un amigo

Han muerto los que pueden señalarte,

los que guardaban en estampillas tus promesas a futuro.

Estas sentado en la certeza del hambre saciado,

y olvidas que el espejo ya no tiene tu rostro.

¿Dónde has puesto tu corazón

que una y otra se deshabita?

No te conoces en la sombra que reflejas,

y tienes razón,

poco tiene que ver con la fuerza de tu nombre...

Que fácil has vendido tu sortija

olvidando cuantos carruseles has girado por su suerte.

Señalas y buscas a quien culpar del frio

y en tu almohada escribes los nombres que no amaste;

Eres tu propio verdugo,

quien busca regresar aunque sea contramano

adonde el honor y la traición juegan la misma partida;

Quien muerde el lado izquierdo de tus labios

cada vez que el día amenaza estar paz.

¿Dónde has puesto tu corazón

que una y otra se deshabita?

No te conoces en este juego de barajas,

y tienes razón,

poco tienen de verdad esas cartas en tus manos...

Que fácil destruiste al grillo en la ventana

olvidando que jugó contigo a ser arquitecto de tus años.

No tienes idea de cómo decir adiós

y una y otra vez escribes tu verdad en otras bocas;

esculpes maravillas en el lodo,

y luego te preguntas porque cambia su forma.

No tienes idea de cómo morir

y sigues seduciendo a las navajas,

mordiendo las horas en tu rito afilado

donde todo deja de ser sólo con cerrar los ojos.

¿No ves que ya estás muerto?

que has cambiado tus alas

por placas que guardan tu nombre en la pared.

Dónde has puesto tu corazón

que ya no recuerdas la canción maternal a la hora de la cena...

Dónde que olvidaste como se habla con Dios...

Dónde que te quedas parado viendo nacer las ruinas...

Dónde que sigues mendigando la sonrisa a las estatuas...

No sabes nada de mí,

ni de la altura del amor...

ni del peso del alma cuando no es fiel...

ni de la herida hecha ofrenda en el silencio...

No sabes nada de mí,

ni del espacio que separa tu nombre del mío

cada vez que me ves en el espejo.

Sin Nombre

2011-02-03T09:00:00.001-04:00

Adonde iré ahora que perdí mi nombre,

que los gestos de mi rostro no tienen herencia.

Adonde ahora que no tengo espejos,

que quedó sin excusas el fuego y el miedo.

Ya no sé quién soy cuando me arrodillo,

cuando el rosario camina los golpes

o la espuma del vaso descansa en la almohada.

Ya no sé quién soy cuando todo calla,

cuando el tiempo hace historia en mi cabello

o el domingo y sus promesas retumba en las ventanas.

Adonde iré ahora que perdí mi nombre,

que la historia de muñecas guarda ramas en las sombras.

Adonde ahora que hay fantasmas nuevos,

que un vacío sin rostro explica mis silencios.

No sé quién soy,

ni desde que boca explicar mi anonimato.

He caminado suponiendo las sonrisas,

y dando nombres al amor con los pies en el barro.

No sé quién soy,

ni con que fuerzas poder abrir los ojos.

Sólo tengo un diario que intenta explicar el frío

y unas fotos que intentan darle muerte.

Tengo tantas vidas en la espalda,

que no distingo sin son papel o son manos.

Adonde iré ahora que perdí mi nombre,

y el regazo de mi madre es recuerdo y es polvo.

De tu testimonio

2010-12-21T09:20:00.004-04:00

al P. Osvaldo Correa

La vida no se entrega en un salto,

no se juega en ruletas o cheques en blanco.

Es un quiero y no quiero diario,

es un te invito y no puedo,

te invito y me juego...

La vida se mide en confianza,

en el día a día consumido en la siembra,

semilla a semilla,

palabra a palabra...

no necesariamente en grandes campos,

no necesariamente a la luz de los hombres...

La vida es entrega cuando sobrevive al fuego,

cuando se quema,

cuando se parte,

cuando abraza la noche en el silencio,

sin certeza de que la luz llegue a su cuarto

pero seguro de que sigue amaneciendo.

La vida no transforma en mitos.

Es cara a cara,

es prueba a prueba,

que la vida es mensaje,

testimonio vivo,

Misión.

Rostros del silencio

2010-11-15T16:05:00.002-04:00

Esta mujer está llena de silencios,

de cuadros partidos que hacen vieja la memoria,

sus tardes ya no saben del nombre materno

del regazo tibio que peinaba su infancia.

Esta mujer tiene secretos que ahorcan su garganta

un tatuaje que recuerda los espacios divididos

y dos o tres cicatrices de la vez que no durmió.

Esta mujer corrió de todos los fantasmas,

rezo el rosario de rodillas para no apagar la luz.

Creyó, unas veces en Dios y otras en un hombre,

para poner el cerrojo a la hora de las brujas.

Esta mujer no tiene idea de quién es frente al espejo.

Esta mujer guardo el perdón para otro tiempo.

Esta mujer se despierta y sigue viendo a una niña

que juega a no respirar para que el día no duela.

Esta mujer tiene miedo y no duerme,

esta mujer tiene miedo y envejece.

La muerte la visita en todas las esquinas,

y ella sigue en silencio

sin saber cómo no ser esta mujer.

Esta casa que habito

2010-11-04T18:21:00.003-04:00

Nuestra desnudez jugo en todos los espacios

de esta casa que habito,

sudo sus paredes,

rompió sus silencios,

y en su oscuridad,

dio vida a una mujer cubierta de amapolas .

Esta casa que habito

fue albergue del milagro,

del amor reinventado en la mordida

y una danza inacabada entre las manos.

Fue volar y desvolar sobre unas piernas,

tras el sur perdido en nuestro mapa.

Esta casa que habito

fue un camino de prendas arrugadas,

un banquete servido entre los labios

un acierto repetido hasta el mareo.

Fue escenario de una pausa suplicada,

de una entrega primeriza

y una risa suspendida en la ventana.

Esta casa ,

vio a la virgen celebrar su desnudez

libre de fantasmas y cuchillos,

bailar su despertar ante el espejo,

tejiendo secretos en un cuerpo.

Esta casa que habito

era de fuego

era de grito

era de vida...

hasta que mi voz rompió la primavera,

envejeciendo en el miedo la palabra.

Ahora es solo hogar de ruinas,

de vida que no vuelve,

de mujer que perdió el nombre en unas manos,

de esa que fui y ya no habla conmigo.

Esta casa que habito

me duele.

Y que si muriera?

2010-09-27T10:38:00.004-04:00

Y que si muriera?

si la tarde de domingo ya no pudiera

recostar en mi nombre su silencio.

Si ya no estuviera a la puerta de un sueño

consumido por sus creadores.

Si mi cuerpo no fuera más un asilo de burlas

ni mis piernas cobijaran una nueva promesa.

Y que si saludo mi muerte...

si olvido las edades de la lógica

y enlazo mi cuello a las ausencias.

Llorarán?

pedirán perdón?

reinventaran bondades a mis días?

Hurgaran en los papeles

las palabras que no oyeron en su prisa?.

Recopilaran los fracasos que nunca merecieron luz

para grabar en mi tumba un epitafio ajeno?.

Y si adelanto el adiós...

si no espero la justicia de las canas

ni la certeza de un dios o un paraíso…

Alguien repetirá mi nombre a la hora de las brujas?

o confesara a sus hijos que una vez amo a una mujer

que eligió ser recuerdo sin arrugas?...

Y si esta noche invito a la muerte a mi lecho,

aparecerían poemas escritos a mi nombre,

de autores que guardaron la distancia del abrazo?…

Enumerarían las marcas de mis manos,

pondrían nombre a mi sudor amanecido?...

Y si llamara a la muerte con mis manos,

él me lloraría?...

él buscaría las cartas de los ruegos?...

entendería las ausencias de mi alma?...

amaría el recuerdo de la mujer que quise ser?...

Si muriera ...

¿bastaría para que el amor

tome el nombre de mi muerte en sus labios?.

Desintoxicandome

2010-08-17T16:18:00.003-04:00

Despierta el día a la misma hora en que mueren mis alas

Sofoca mi voz todo este espacio limpio,

este suelo vacio de monedas

y camisas arrugadas...

En fin,

un suelo vacio de restos de amor.

Todo sigue intacto,

en el mismo espacio de aquel tiempo

donde no solo amanecía en mi ventana.

El mundo no sabe que este orden solo es ausencia,

que la primavera en mi rostro es pasado,

es intento de sobrevivir sin preguntas.

El mundo no sabe que lloro bajito,

que sigo diciendo tu nombre, tres veces…

Por si acaso la magia existe.

Ignoran que el silencio de mi verso es duelo,

de ausencia de ti, de toda palabra…

de ver una y otra vez en el espejo

un rostro que pregunta, cada amanecer lacerado,

¿volverá antes de que envejezca?.

RECORDatorio II

2010-06-09T17:06:00.002-04:00

No sé como

pero conoces la canción de mi piel

el ritmo destonado de mis piernas

la mansa muerte de mis manos.

Sabes la distancia de las sábanas al sueño,

de la duda al desnudo

del aturdido hambre

a la calma.

Tienes, en tus manos

la medida de mi infancia

el sabor que despierta mis ausencias

la tibieza que desviste los fantasmas.

No sé como

pero conoces las estaciones de mi cuerpo,

las horas en que nace la lluvia

el lento descenso hacia el abrazo.

Sabes donde duerme la ternura,

donde habita la mujer y la palabra

donde nace el trueno hecho poema.

Tienes, en tu boca

mi nombre reinventado en primavera,

la danza desmedida del encuentro

el sereno refrescante en madrugada.

Soy mujer cuando me nombras o me tocas,

cuando tu voz descubre los espejos

y en mi rostro se nota que has estado.

Soy mujer cuando descansa sobre mi tu cuerpo entero

cuando olvido donde soy o donde eres

y me siento más en ti que en otro sueño.

Deseo de última hora

2010-06-04T09:14:00.002-04:00

Hoy debía estar en tu abrazo
una sonrisa parecida a mí se subiría a nuestra cama
Y yo seria feliz,
y el plan no escrito estaría cumplido.

Pero mis días se han hecho de promesas al borde de la fuente
de preceptos aprendidos de memoria
y sueños arrugados con la excusa de la urgencia.

Asoman los treinta
y siguen vacios el portarretrato infantil
y mis manos.

El espejo,
es la única memoria de los vencimientos
y a estas horas se ha cansado de hablarme de plazos.

Ya no hay tiempo
o no hay luz,
(que para el caso es lo mismo).

Los antiguos bailes solo habitan en un diario,
donde también hay nombres, huellas y esperas…
las heridas, no, ellas no duermen,
se encuentran y compiten una a una en mi piel,
descosen lentamente la sonrisa,
volviendo sabia o envejecida la mirada.

He corrido tanto,
he vivido tantas vidas en unas horas…

Ame y desame la palabra,
creí en los duendes
tire monedas a una fuente gris
y esquive todas las escaleras…
Estuve de rodillas cada domingo
y cruce mis dedos cada vez que desee algo…
pero nunca pedí un deseo al apagar las velas.

Hoy, encenderé las treinta,
cerrare mis ojos,
y deseare desde los labios al alma solo una cosa:
que lo que resta de vida,
se presente sin carreras.

30 de mayo de 2010; Alba, Italia.

Solicitud Formal

2010-05-12T15:46:00.002-04:00

Estimado Señor:

Le pido un momento de la noche

sin necesidad de lunas nuevas;

Un instante de silencios,

de promesas ausentes,

de esperas apagadas.

Una noche suya y mía,

desnuda de vocablos en futuro...

Sólo su boca plena para el brindis

la soltura de las manos,

el jadeo enardecido,

el ahora fusionado en piel y destiempos.

Le pido un momento de la noche

no para declararnos nada,

solo ajustarnos al ritmo de los cuerpos,

inundarnos de salitre primigenio,

y ser de nuevo una y otra vez,

sintiéndonos.

Luego lo devuelvo a su noche,

a sus lunas,

a su tiempo.

RECORDatorio I

2010-03-16T13:25:00.000-04:00

cuando digo tu nombre

digo silencio

olvido de la piel

memoria reinventada...

cuando digo tu nombre

digo nacimiento

florecer de sudores

salada danza...

cuando digo tu nombre

digo vuelo

convulsión del alma

caricia primigenia...

digo confianza

susurro

abrazo...

digo revelación

entrega

complemento...

cuando digo tu nombre

digo despertar

plenitud de mujer

silencio.

La noche quiere caminar conmigo

2010-03-11T15:15:00.001-04:00

Estoy sola,
quedo atrás el tiempo de los crisantemos,
del aleteo marino en la ventana
y las certezas descansando en el espejo.

La noche insiste en caminar conmigo,
en abrazar el silencioso idioma de un extraño,
y no sé caminarla...

Estoy sola,
en la mesa duerme un diario
que se duele de tiempos de luz,
de salmodias afinadas
y el dormir arropado de un niño.

Estoy sola,
cargo una alforja llena de ruido,
y la sombra desdibujada de mi rostro...
y no puedo,
no tengo fuerzas para abrazar una nueva muerte.
He envejecido tanto desde el último abrazo,
desde aquella lejana luz que habitaba en mis labios...

No puedo...
la noche insiste pero no puedo...
aprendí a vivir con las ausencias
con la sordera del alma
y estas manos entumecidas de vacío.

La noche insiste en desnudar mis fantasmas,
desnudando mi nombre en el camino
y tengo miedo.

Feliz Día de la Mujer

2010-03-08T17:58:00.000-04:00

La palabra no está de mi lado, pero no quiero dejar pasar este día sin decir algo...

Feliz día a todas las mujeres que me han mostrado el valor de serlo.

A mi abuela Tata, que en lágrimas me dijo que una vez amo...

A mi abuela Lita, que perdió la memoria para que no doliera...

A mi tía Miriam, que aun cree...

A Myri, que se enamoro locamente de Jesús...

A Nita, que me ha mostrado como seguir de pie...

A la Hermana Tere, que se fue perdonando...

A mi hermana Nadia, que si pudo...

A mi hermana Julieta, que rompió la cadena y logró construir un nido de amor...

A Yahaira, que no se cansa de seguir...

A Noemí, porque su soledad me hizo querer ser madre...

A tantas, que no se caen, que no se olvidan...a mi madre, que sigue sonriéndome en los espejos.

INTENTOS III

2010-01-27T13:39:00.001-04:00

La vida siempre se nos da en cuotas

instantes de luz que preceden la sombra...

En silencios heridos

en ausencias que recuerdan que una vez fuimos...

Antes del otoño todo era tan simple

una mano dormida en la mejilla

un pecho pleno de juegos tibios,

y dos niños sembrando mariposas.

No sé si sabes,

pero he perdido mi nombre

en el último intento por tus labios

y aun así quiero nombrarte

aquí,

debajo de mi almohada

donde nadie sabe que te espero....

¿Porque no estamos cerca

Y hacemos nuestro un instante de paz?

hay tanto que vivir antes de la muerte,

antes de este exilio,

de esta invitación obligada a perderme.

Anoche quise dibujarte en las sábanas

y ahogar los días que le quedan a esta mujer envejecida...

No es tu culpa,

es la vida,

es la imperfecta mujer que me habita

cuando la vida se derrama entre mis piernas.

Un poco de egometro....

2010-01-18T13:25:00.004-04:00

Comparto con ustedes y aprovecho para agradecer el intenso pasear del escritor Dennis Mota por mis letras...

LIBROS

14 Enero 2010, 7:27 PM

El dolor y la noche en la poesía de Romina Bayo

Mundo poético.Está entretejido por la intimidad existencialista y la celebración amatoria

Escrito por: DENNIS R. MOTA ÁLVAREZ

La poeta Romina Bayo, al realizar la travesía de Argentina, su país natal, a República Dominicana, se ha apropiado de un discurso poético y de diversas zonas discursivas, alejadas del terreno de la nostalgia y del sentido de pérdida del país de origen que se lleva dentro. Su poesía se encamina a la herida vital e íntima de una mujer que se mueve entre el péndulo de la fe cristiana "Deambulaba/ cegada por las coloridas opciones del mundo,/ intentando llenar este vacío, / grito silencioso del alma" y, como contra peso, la sublevación que genera el conflicto entre el "yo Dios" y el "yo mundo", develando una "Rebeldía declarada" a partir del metadiscurso poético "Culpo a mis letras./ Han puesto en evidencia/ la que soy/ que nadie quiere." El poema es la afirmación inmanente de la contradicción irresuelta entre el ser y no ser, los engaños y los desengaños, al punto de llegar a proclamar la disolución de los valores sociales, mutado por el objeto/deseo "Prefiero besos robados/ a novios eternos".

En Nos dolerá la noche, Romina Bayo desarrolla una estrategia poética que nos asalta desde los enigmas del génesis "¿Es que mis pies han herido el Edén/ o el fruto prohibido ha dormido en mis labios?" Para luego proponernos una incertidumbre íntima, bajo los impulsos reflexivos del dolor, de su dolor, cuando proclama que "Creí haber pagado la cuota de dolor/ en mi infancia que no tuvo espacio en los carruseles/ pero parece que esta vida se empecina/ en negarme el derecho a disfrutar de los jazmines".

Estas inquietudes, ¿surgen de experiencias poéticas o están determinadas por el sentido profético de la poeta, por las vidas recorridas, por la reconstrucción de los valores y creencias existenciales o ese sentido trascendental de buscar respuestas a la cotidianidad en otras dimensiones?

No se, puede que sea una inter-pretación de la vida por parte de la poeta, en ese viaje que se emprende desde la muchedumbre del poema, pero que parte del puerto interior, de esa actitud vigilante, crédula que te hace asegurar que "La soledad enquistó los versos/ llegó la muerte".

La autorreferencialidad poética de Romina juega entre el abismo de un Dios/castigador y un Dios/bueno. El mejor acertijo entre la actitud poética y la actitud religiosa está en el poema el "Diálogo contra el castigo" que desde la pretensión de la soledad expone y cuestiona los orígenes de esa mujer que ha decidido abandonar la condición de espectadora "de mis propios sueños" por la de una mujer liberada de "los fantasmas impúberes" para soñar con el amor. Sin embargo, no es la soledad la que le duele "sino la sensación de ser burlada por Dios".

Aun así, la poeta se reconoce culpable y acepta reverenciar al Dios/bueno, reconociendo que "Mi alma gime/ te ha fallado" de manera que el sujeto castigado renuncia a su inmanencia y se inclina reverencialmente confesándose arre-pentida: "¡Fallé Señor!,/ ¡caí!”.

Por tanto, los textos de la joven poeta son el testimonio de un ser que transita los caminos de las dudas; y también expresan las manifestaciones de emancipación entre el cielo y la tierra, en fin, entre el bien y el mal.

En Nos dolerá la noche, el amor es una revelación y una rebelión erótica, donde poeta y poema se confunden antes de abandonar el lecho, en la hora incierta del adiós:

Desanuda tus caricias de mi cuerpo, seca mis humedades de tus piernas así como estiramos las sabanas, desarruga las marcas que nos hemos dejado.

Sin embargo, las imágenes y el lirismo de los poemas de amor se refugian en la condición, en las marcas en la piel y en la eternidad (fugaz) del beso, que como un registro de fuego se lanza en la aventura erótica para desembarcar en uno de sus mejores poemas: "Huellas indelebles".

Redimimos el valor virginal de una mirada, deshojamos los cuerpos, nos despojamos de historia. Desnudamos el enigma de la piel conquistando la eternidad de un beso. Y fuimos...

Esculpí mariposas en tu espalda... esparciste jazmines en mi vientre.

Devoramos nuestros cuerpos, bebimos del sudor aletargado, hurgamos rincones, penetramos esperas, hasta convulsionar en las penumbras de un tiempo alquilado.

Reposamos la embriaguez, atamos con cabellos la promesa del reencuentro. No sería la última vez... Sonreímos, detuvimos nuestras miradas y una vez más, estiramos las sábanas antes de abandonar el Edén.

El contexto del mundo poético de Romina Bayo está entretejido por la intimidad existencialista y la celebración amatoria, desde el "yo/ella" hasta alcanzar las fuerzas constructivas del "yo/nosotros".

No es una poesía que coquetea el discurso insuficiente del "feminismo poético", es simplemente una poesía que se desplaza en un viaje de palabras simples, procurando siempre, la fascinación de la existencia de lo posible y la condena equidistante de las dudas desleídas en las páginas inciertas de un Dios que olvida.

El poemario Nos dolerá la noche, nos reserva una enunciación final, que más que imágenes es un postulado, una bandera en un territorio nuevo, recién descubierto, que anuncia una poesía reveladora de un santuario donde la santa y el hartazgo son la libertada del poema:

"No bajaré los brazos ante las amenazas constantes de quienes creen tener potestad sobre mis alas...

Confieso que la lectura que he compartido es un viaje hacia la escisión, donde todo tiene nombre: la vida, el amor, la muerte, la memoria, los desplazamientos y los temores, donde todas y todos se avecinan a un mismo canon, al poema que nos dolerá en la noche y que fue merecedor, por lo que dice y por lo que insinúa, del Premio Internacional de Poesía Joven Feria del Libro 2007.

Romina Bayo

Nació en Buenos Aires, Argentina, y reside en República Dominicana desde el 2002. Cofundadora del programa radial Revista Literaria "Con Buena Letra". Fue miembro del Grupo Literario "José Audilio Santana", en Higüey. Ha sido incluida en los trípticos "Voces Latinas", "Pasión Latina''y "Al Descubierto". Sus trabajos fueron incluidos en la "Antología de poetas de la Provincia de la Altagracia" publicada en el 2005.

Zoom

RominaBayo

Siente deseos de animar al público a participar en los concursos, sobre todo a los jóvenes, a quienes pide que se animen a participar.

Salir de las sombras

Como ganadora del Concurso de Poesía y Cuento joven de la Feria Internacional del Libro ha tenido una buena experiencia: "porque nos dan la posibilidad de "salir de las sombras". y ver, quizás por primera vez, un sueño hecho realidad, la publicación de nuestra obra.

Sandro, siempre vivo en su música

2010-01-05T12:12:00.002-04:00

Sus ojos se cerraron
tango
Letra: Alfredo Le Pera
Música: Carlos Gardel

Sus ojos se cerraron...
y el mundo sigue andando,
su boca que era mía
ya no me besa más,
se apagaron los ecos
de su reír sonoro
y es cruel este silencio
que me hace tanto mal.
Fue mía la piadosa
dulzura de sus manos
que dieron a mis penas
caricias de bondad,
y ahora que la evoco
hundido en mi quebranto,
las lágrimas pensadas
se niegan a brotar,
y no tengo el consuelo
de poder llorar.

¡Porqué sus alas tan cruel quemó la vida!
¡porqué esta mueca siniestra de la suerte!
Quise abrigarla y más pudo la muerte,
¡Cómo me duele y se ahonda mi herida!
Yo sé que ahora vendrán caras extrañas
con su limosna de alivio a mi tormento.
Todo es mentira, mentira es el lamento.
¡Hoy está solo mi corazón!

Como perros de presa
las penas traicioneras
celando mi cariño
galopaban detrás,
y escondida en las aguas
de su mirada buena
la suerte agazapada
marcaba su compás.
En vano yo alentaba
febril una esperanza.
Clavó en mi carne viva
sus garras el dolor;
y mientras en las calles
en loca algarabía
el carnaval del mundo
gozaba y se reía,
burlándose el destino
me robó su amor.

Por un 2010 de asombros

2009-12-30T12:32:00.002-04:00

No sé que espero para el 2010...quizá, prefiero ya no esperar y caminar el instante de la mano del asombro, con el firme propósito de intentar dar y hacer sin perderme...
el 2009 ha dejado poco de los sueños de enero, pero ha presentado desafios grandes y bellos...he amado y desamado, he herido y me han herido...he pedido perdón.

el 2010...no sé, no tengo control en ese calendario...solo espero que podamos caminarlo juntos, con la vida hecha poema...con Dios como certeza...

solo quisiera poder pedir una cosa...que vuelvas...

¡Feliz 2010 a todos!

Número 21

2009-11-03T09:38:00.003-04:00

Querido amante:

te lo dije más de una vez

y has ignorado la única regla que juega en esta habitación.

Lo siento

de hoy en mas,

solo serás espacio sin nombre para el movimiento

salado mangar de buffet

vasija de baba

excursión nocturna

espacio donde mis manos son sabias.

te lo dije y no has hecho caso a mi palabra

creíste que era otro verso alcoholado...

por eso te condeno,

de hoy en mas tu nombre es dureza

vaivén de humedades

creativa expresión corporal,

jadeos desacompasados

y una que otra visita cavernaria.

era tan difícil que cumplieras esta regla,

la única para que la mujer estuviera entera...

lo siento, tú te lo buscaste,

tienes el número 21 en el record amatorio,

veintiún nombres que recordar antes que el tuyo...

y pensar que TE LO DIJE,

y decidiste ser solo montura viva

tibio salibeo en los rincones

mástil sanguíneo

torrente salino

saciedad.

te lo dije,

y lo digo por última vez...

en esta cama,

encuentras una mujer

pero cuando me desbordas y te desbordo,

NO TE DUERMAS,

solo queda una niña que tiene miedo a las espaldas.

Ella y Él

2009-10-15T17:53:00.002-04:00

"Si solamente hubiera visto sobre tu cara
Lo que es necesario de amor y rabia
si hubiera sabido descubrirte

Si lo hubiera sabido, si lo hubiera sabido..."

Chimene

Ella no conocía el color de la noche

ni el peso de las palabras muertas

y jugo sus alas por una verdad

y perdió los sueños y perdió su verdad.

él no conocía el color de la luz

ni el rostro sin velo de la vida

y juro no ser parte del mundo

y perdió la mirada y perdió su mundo.

de ella,

sé que camina sin nombre y sin sueños

que habita cotidianamente con la muerte

sin temor, sin dolor

sin nada.

de él,

de él no me han contado mucho

solo que ha olvidado la historia

que ha sabido dar nuevos nombres a la sonrisa

pero aún no sé si la extraña...

ella sigue en la agonía del que espera

él no sé...

ella sigue nombrándolo en la ventana

él no sé...

ella quiere

ella extraña,

ella ama...

de él

no sé decirles si volverá a abrir la puerta

si creerá nuevamente en los intentos...

de ella,

de ella si puedo contarles

de cómo desprecia el amanecer en las cortinas

de cómo duerme sin sentir el alma

de como padece su sexo vacío

de como maldice ser ella

una y otra vez maldita...

de él,

de él no puedo decir mucho,

ha guardado silencio ante mi nombre...

en cambio ella

sigue, cada noche

mostrando su tristeza en mis espejos.

Pasaje de ida

2009-10-08T16:43:00.006-04:00

"¿Cómo habré de llamarme
cuando sólo me quede recordarme,
en la roca de una isla desierta?"
Julia de Burgos

Quiero habitar el rincón donde el silencio pierde fuerza,

donde la noche no se vence

ni aguardan renacer los geranios.

es hora de hallar la luz más allá de la luz,

de pedir la absolución a la altura de mi fe,

de reencontrar el espacio habitado antes de la vida,

es hora de partir.

ya no soy de las que esperan,

he deshojado demasiados rostros al borde del puente...

ahora me desnudo para ti,

me desnudo sin miedos,

con mis ríos de vida brindándose a tu filo,

o entregando mi cuello al último abrazo...

hubo un tiempo en que te tuve miedo,

y ponía tres cerrojos a la orilla de las edades,

pero ya no...

ya no tengo miedo a tu beso,

al susurro oscuro que suele esconderse en las noches marinas

al paciente trabajo de los gusanos

a la ausencia de las lagrimas el día del adiós.

estoy lista para ti

ausente de alma y dolientes,

vacía de palabras y aún con los sueños intactos

envejecida,

no por el tiempo, sino por el amor...

tal como a ti te gusta,

vencida...

llévame,

llévame pronto antes de que vuelva a dormir

y otra vez su voz sea letanía,

y otra vez me tiente salvarme...

llévame,

llévame ahora que estoy de acuerdo con los espejos,

ahora que la palabra ha matado al ángel

ahora que no temo

ahora que no creo

ahora que perdí el derecho a la espera...

Es hora de partir,

no tengo miedo al viaje

ni a la posada final...

solo me llevo una duda

solo una duda...

una pequeña y aguijoneante duda

a ti, que creías quererme

te aliviará ver mi nombre durmiendo en el mármol?

Recado a Mercedes Sosa, de Marioantonio Rosa

2009-10-06T09:47:00.002-04:00

Recado a Mercedes Sosa

traje para tí una hoguera de geranios

una voz de lucha, cimientos de cadenas rotas

las lluvias que te imaginaron la palabra

la guitarra rota que sigo amando como a una sombra

el monumento muy pequeño de peces hablando de tus sueños

y un concierto a los mares

hoy no pude estar triste

desperté y todos tus sonidos en mi cuarto

levitaban una pintura sin espacios

no sé como de esos álamos en tu voz

el sol siembra por tu frente las alas

tantas tierras Mercedes, tierras en melodías

la campana del niño, mullida y tranquila como un beso

los copihúes en pedazos de cristales, la sal nocturna

donde invocabas tu piel para las aguas,

tantas aguas Mercedes, tantas aguas

el Ecuador en arenas, la plácida herida de La Patagonia

los puentes de maíz de Guadalajara, la piedra de sol del Quetzal

todos nosotros con lumbres de tu escenario

para que nunca nos llegara una mentira, para hablar libertad

y conocer de los pájaros el diluvio de los viajes

hoy mi café está soñoliento

he leído el cuerpo entero del Amazonas con Neruda

Huidobro no creía en las estrellas, Cardenal imanta brújulas

llenaba con Julia de Burgos una luna de árboles

y llegaste tú al firmamento

y en mi cuarto los infinitos me llevaron

contigo.

marioantonio rosa.2009

Carta a Verónica, de Poldy Bird

2009-09-30T18:11:00.003-04:00

Los escritores, cuando son auténticos, cuando su vida se desgrana entre palabras....se hacen parte de nosotros, sus personajes, sus voces, sus heridas y aciertos....

Hoy, releía un libro que tengo en casa, de esos que guardo como tesoros, que tienen mas memoria de mi infancia que yo misma...."Cartas a Verónica"; de Poldy Bird, escritora argentina que ha sido puntal fundamental para mi alma.

Un libro que escribió cuando su niña nacio...un libro que en mis manos cobra nuevo sentido, cuando llego a la triste noticia de que Veronica, la niña que llevaba en su nombre todos nuestros nombres, falleció....aqui, una carta que incluía el libro.

CARTA A VERONICA:

Por si no estoy cuando ya sepas leer con los ojos y con el corazón al mismo tiempo.

Cuando te miro, Verónica, tan chiquita, tan redonda, con tu pelito de seda, haciendo morisquetas frente al espejo, soy feliz... y tengo miedo.

Porque el miedo es un raro ingrediente de la felicidad, sobre todo de esta felicidad mía tan pulida, tan dulce, tan nueva.

Ahora no lo entiendes, claro, tienes nada más que un año, un añito que pregonas con tu índice en alto y una sonrisa de solo seis dientitos de conejo.

Ahora tu mundo se reduce a los pajaritos de cartulina que papá colgó del techo de tu cuarto y el aire mueve constantemente para tu asombro y tu alegría. Y a la muñeca que buscando tu amistad solo encontró que te diviertas tirándola al suelo desde tu cuna. Y al muñeco de celuloide pintado de rosa que tiene campanas en la barriga y suena a gloria cuando lo mueves.

Ah . . . tu mundo . . . tu mundo de sopa, de puré, de torpes balbuceos, de rodillas sucias de gatear por el piso, de chupetes, de pañales, de agua tomada con bombilla y verdaderas proezas para sacarle las perillas al televisor.

Es un mundo chiquito, vigilado, seguro, con olor a colonia para bebés. Un mundo que cabe en la palma de tu mano gorda.

Yo estoy en ese mundo, soy una enamorada de ese mundo. Sí, Verónica, ahora mamá esta.

Lloras de noche y corre a tu cuarto, te acaricia la cabeza, te dice que vuelvas a dormite.

Mama ya te conoce bien, sabe todo lo que te gusta y lo que no te gusta, y cuando pone sus ojos sobre ti, te estudia, te analiza, trata de comprenderte, de aprender cual es el camino que llega a tu corazón, para transitar siempre por el.

Y ese es mi miedo.

Hoy estoy aquí, tan cerca de ti, pensando la manera de hacerte feliz, segura de que a mi lado encontraras la dicha. Pero . . . ¿si me muero antes de que seas grande? ¿Y si me muero antes de poder responder a todas tus preguntas, antes de poder aclarar tus dudas, antes de poder secar las lagrimas de tus primeras desilusiones, esas que duelen tanto?

No, no tengo que morirme, no quiero. Pero si me muero, quiero dejarte entre muchas cosas ( mi vida, mis sueños, mi inmenso amor por ti) una carta para que la leas con los ojos y con el corazón al mismo tiempo.

Y sientas que estoy a tu lado, que estirando la mano puedes tocarme en el aire y afinando el oído puedes escuchar mi voz y mi risa (porque por sobre todas las cosas quiero que te acuerdes de mi risa . . .)

Verónica, gorrión, esta es la carta:

"A tu alrededor hay un mundo con todo lo que conoces, con todo lo que amas.

Mas allá, un mundo grande, bello y peligroso, donde te espera todo lo que te hará mujer: el amor, el hombre, la decepción, la angustia, el llanto, la felicidad.

Para entrar a ese mundo no uses cábalas, no cierres los ojos, pero tampoco los abras con la intención de ver todo lo malo, lo negativo, lo gris.

No cierres tu corazón con siete llaves . . . pero tampoco lo dejes sin ninguna cerradura.

No te guardes todo, pero no lo des todo.

No pienses que los caminos son fáciles y te lances a andar con los pies desnudos, las manos abiertas y los ojos lavados con el agua de los arroyos limpios.

Tienes que llevar algo para el viaje, para cualquier viaje que emprendas; un equipaje sencillo y necesario que te ayude y te proteja: la pequeña armadura de tu voluntad para recuperarte de las caídas, así ninguno de los golpes que recibas llegara a romper tu fe; la ternura, porque con la ternura se curan los pajaritos enfermos, se hace reír a los niños y se llena de alegría el corazón de los que queremos. Y lleva amor, mucho amor, para los que te amen y para los que te odien. Porque alguien te va a odiar, no sé quien y no sé por que . . . alguien te va a odiar sin motivos para odiarte, y el que odia, Verónica, no es malo . . . solamente esta enfermo.

Recuerda que en tu mundo viejo y en tu camino nuevo tienes un amigo.

Es un hombre que te conoce desde que naciste.

Es un hombre que te quiere más que a sí mismo y, aun no comprendiéndote, aun equivocado, siempre va a buscar lo mejor para ti, te va a proteger, te va a ayudar.

Un hombre que hará por ti lo que sea necesario hacer y más!

Un hombre que busca tu luz para iluminarse y busca tu risa para sentir que la vida no se ha vivido en vano.

Un hombre que cuando eras chiquita te compro unos pajaritos de cartulina blanca y negra y los colgó del techo de tu cuarto con hilo de coser.

Papa.

Tu papá, Verónica.

Puede ser que lo encuentres muy severo o demasiado intransigente . . . pero si tienes algún problema acércate a él y díselo.

No hallaras mejor amigo que quien ha pasado noches en vela cuando estabas enferma y rezó por tí cuando ya había olvidado las palabras de las plegarias, y lloró de emoción la primera vez que lo llamaste "papá".

Y, al fin, no quiero engañarte, decirte que no te dejo en un mundo de rosas, ruiseñores y todas cosas bellas. . . Pero tu puedes hacer que tu corazón las invente y cuando lo lastime una espina, sepa que detrás de la espina esta el maravilloso milagro de una flor.

Tu mamá"

Poldy Bird

Intentos II

2009-09-14T21:13:00.002-04:00

Que alguien me diga como se olvida…
Gilberto Santa Rosa

No saben de ti los libreros de la calle vieja
donde cada domingo nos reinventabamos
en el libre coincidir de nuestras manos,
ni el pequeño de pantalones grandes
que despertaba en nosotros
el deseo de nombrarlo nuestro.

No te recuerda la señora de las rosas
ni aquel cantante gastado que te presto su voz .

En cambio,

mi casa es mas fiel,
te busca el café tibio en las mañanas,
la cama tendida a la forma de tu cuerpo
una toalla roja que olvidaste en un intento de amar

y esta sed de todo lo que lleva tu nombre...

Y yo…
Yo que no me resigno…
Yo que sigo caminando las mismas calles
los mismos libros
el mismo canto agrio de aquel cantante sin voz
que equivoco el lenguaje de tu alma.

Nanas para el olvido

2009-08-25T20:27:00.001-04:00

No es tanto lo que pido...
La desmemoria de la risa
el acorde equivocado
un vino rancio que no deje huellas
un poco de silencio blanco…

solo dormir…
eso quiero,
solo dormir antes del invierno
vencer este cansancio de nombrarte
este suicidio lento de creer.

Como evito que siga amaneciendo?
que el espejo de la bienvenida al tiempo?
como convenzo a la niña de que es sombra?

Dormir…
llegar al sueño sin edades
sin arena en los zapatos…

Dormir
para olvidar la medida de tu espalda

Dormir…
para dejar de nombrarte.

INTENTOS I

2009-08-02T20:11:00.003-04:00

En mi ventana la luna plena
la desordenada risa de los jovenes
un taconear perdido
y un motor fanfarron que grita en las esquinas.

Todo en el natural orden de las horas.

Todo
menos mi cuarto…
Alli relinchan las almohadas agotadas de ahogos
arden las fotos repetidas,
se mojan las inquietas sabanas de los domingos…

No estas
y quiero que estes

Para que forzar un poema sin cuerpo
si solo quiero que estes…
Que rompas las distancias en un beso,
en el lenguaje salival de nuestras manos
en la humedad plena,
desordenada,
bebida
mordida
saciada.

No soy poeta,
solo busco una palabra sin forma
sin espacios en la lengua comun
solo una palabra que sea poema
poema bendito que te haga volver.

Reflejos

2009-07-31T21:14:00.001-04:00

Es temeraria la desnudez natural del invierno
que viste de muerte ruidosa las calles
y manda a dormir a los gorriones.

Me refugia este bar desmantelado
que una vez fue espacio para mi primer café.
Destejo las edades
en el borde de un vaso encanecido.
Sus cristales sucios
no devuelven el reflejo que la memoria reclama
y está vacía la mesa que siempre habitaba un poeta sin nombre
que en silencio me enseño a convocar el verso
mordiendo la punta de un lápiz viejo.

Alguien me observa como quien observa a un fantasma,
me sonríe
se burla de mí y mis incertidumbres…
Tiene razón…
Da risa ver que a mi edad
sigo guardando boletos capicúa,
sigo esperando que caiga una estrella para pedir lo imposible,
sigo creyendo que una mirada tendrá el nombre del amor.

Se ríe,
y me molesta su risa…
Sé que estoy perdida en una tierra mía,
que los adoquines de estas calles saben más de mí
que lo que yo misma se
pero no quiero que se burle de mis soledades…

Tomo mi copa,
bebo hasta el fondo su vino barato
y rompo la risa que se dibuja en el espejo frente a mi mesa.

2009-06-09T21:22:00.002-04:00

“ La resignación
Es un suicidio cotidiano”
Balzac

Llega a la piel la palabra conjurada
el rincón iluminado
Donde es posible la mirada.
Un recorrido silente
en la espalda que se brinda
un sinfín húmedo, labial, intimo…

Dos desconocidos
desencontrados
desenfocados…
Dos seres que se encuentran en la misma sed
que se rompen uno al otro
Intentando la sonrisa…

¿Es esto el amor?

Nace la distancia para sobrevivir
Para no correr riesgos…
En el afán de ser normales
dejan sobre el suelo
toda huella de inmadurez.

Y todo es silencio ,
pero no del silencio sabio,
el que despierta los nombres dormidos,
y reencuentra al niño y su chichigua…
no…
este silencio solo agota las edades en el miedo.

Llegaron los 29

2009-06-08T09:05:00.005-04:00

Ha sido un buen año...

he caminado y crecido...

me he caido,

he fallado y he pedido perdón,

he lastimado y me han lastimado...
he sonreido.

he sentido el sabor del trabajo bien hecho...

he necesitado a Dios,

a diario...

le he hablado.

he amado, con toda el alma

he sentido que me han amado...

he perdido,

he abrazado la soledad

la he odiado y la he buscado...

he estado sola en medio de mil gentes

he estado acompañada en una voz.

he intentado soñar...

ha sido un buen año...
no se trata de que no haya pruebas
se trata que en ellas este la mano extendida.

gracias a todos los que caminan, luchan, aman,

gracias por ser siempre destellos en la noche oscura.

Partida en dos...

2009-05-25T15:15:00.003-04:00

No nace la palabra
En el silencioso idioma de la soledad…
Y la busco,
y la golpeo en el papel hasta que sangre,
hasta que hiera mis alas,
hasta que extirpe todo rastro de mujer,
de poesía,
de tu nombre…

Esta quietud lo colma todo…
La casa se ha vuelto insoportable
con un frío de mil muertes,
discurso aturdido de nombres
mariposas negras que habitan las ventanas.

Estoy partida en dos…
Partida en el poema que escribí en tu espalda,
en el espacio derecho de la cama,
en un nombre infantil dibujado en la almohada
para el niño que tendría tu risa.

Partida.
Partida en dos,
con las manos llenas de amapolas muertas
la mirada gastada
la palabra muerta
y la mujer en el espejo,
amor…
esa mujer que nació por ti
partida en dos como mi nombre.

No me resigno,
es triste resignarse…
Es como fijar condena al alma
como abrazar la muerte
sin dormir la vida.
Es como decir
Lo amo, pero jamás me amará…

Lo siento amor,
no creo en resignaciones…

Y pido perdón a la palabra por el odio,
por este impulso de no cantar la vida,
por culparla del monstruo que me habita cuando amo,
por culparla de la niña que llora cuando renuncias…

y pido perdón a los silencios
porque no los abrazo desde la alegría.
y pido perdón al hombre que amo,
porque,
aunque quebré mi memoria en el intento
no logre dibujar la primavera.

Falleció Mario Benedetti

2009-05-18T08:51:00.003-04:00

Ayer, junto a dos amigos, nombramos a Benedetti...a raíz de una antología comprada hace poquito en la XII Feria Internacional del Libro, Santo Domingo 2009. Hablabamos de él y de su poesía... y de ese poema a los jardines botánicos...

Esta mañana la noticia me despierta: Falleció Mario Benedetti....

Y me colma una tristeza grande...una tristeza con sabor a recuerdo, a todo lo que he caminado de manos de su poesía...al primer poema que copie en una agenda "Táctica y estrategia"...a las veces que he leído "No te salves"...y a una noche mágica, en que viendo "El lado oscuro del corazón", donde Benedetti aparece, como asi también sus versos....me convencí de que la vida puede ser un gran poema, si uno se atreve a asumir poéticamente el mundo.

Habrá escrito todo lo que debía escribir?...no lo sé, nunca lo sabré..pero si se que sus versos seguiran escribiendo nuevos poemas en manos de otros...que seguiran habiendo declaraciones, priemros besos, revoluciones..y espacios donde el silencio y la lágrima sean la misma cosa a raíz de su poesía...porque seguirá siempre vivo en sus letras...como ocurre con todos los grandes hombres, que dejaron de ser en su espacio, para ser en el espacio de todos.

A la izquierda del roble

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fan ticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

Te propongo

2009-05-11T12:34:00.003-04:00

"...te propongo simplemente, que me quieras"

Sandro

¿Y si empezamos de nuevo?
y si vos sos vos
y yo soy yo
y nos encontramos aunque la luna no esté llena
ni los grillos hayan aprendido nuestra canción?…

Y si jugamos a vernos por primera vez
y dejar el beso para cuando caiga la estrella
y solo nos tomamos de la mano
sin hablar del amor y de los sueños…

Y si sólo nos sentamos a esperar el poema nuevo
el que no escribirán los que estén ajenos a estos cuerpos,
el que no sabrá de fantasmas ni de mariposas negras
ni pretenderá mas metáfora que nuestros nombres.

¿Que me dices?…
¿Empezamos de nuevo?...

Vos… yo
y el mundo que aun no se ha escrito.

La ultima copa

2009-05-08T19:36:00.002-04:00

“Mozo, sírvame en la copa rota”

Jose Feliciano

Hoy beberé en mi casa
Donde no hay borrachos rifándose mis piernas
Creyendo que una mujer con su soledad sobre la barra
Es una mujer que tiene espacio en alquiler.
Aquí, en mi cuarto
El alcohol es mas fiel.

Alli

todos los fantasmas acuden gratis al insulto,
todos…
No falta ni uno…
Todos en el desfile patético de mis recuerdos…
Esta mariano y su primer beso sin aviso del adiós,
Juan y su insoportable sabor a malboro,
Daniel y su sexo envejecido,
Ramón y sus promesas sin crédito,
Aquel, del que nunca me aprendí el nombre
Y el pobre Henry que pago el precio de las heridas antiguas.
También estas vos y la primavera brotando de tu espalda,
Vos y la ronda infantil a la hora del café,
Vos y los duendes del ropero…
Vos y la risa en saltos…
Vos y un vino que sabía volar…
Vos y Cortázar…
Vos y los geranios…
Vos…
Vos…
Ahora que lo pienso
Siempre los busque poetas…
Es culpa de Poldy Bird y un poema sobre monedas
Que aprendí en primer grado.
Mi madre tenía razón,
El amor solo existe en pasado…
Y yo no tengo el valor
De suicidar mi nombre en esta ultima botella.

Poema al hombre que siempre me deja

2009-05-08T16:56:00.002-04:00

“Soy como un lamento,
Que un día empezó y no va a terminar”
Enanitos Verdes

La tarde solo me pasa en palabras…
Quiero silencio,
y una estúpida paloma
no se cansa de golpear mi ventana.

“se acabo la poesía”
- decís –
o “se acabo el amor”,
que para vos es decir lo mismo.

Y una vez mas las manos quebradas en el beso,
el pecho ahogado en un verso mal escrito
la mirada partida por la casa que no se habitara
y una lágrima que no termina de cantar su muerte.

Por qué siempre te vas?
y me dejás con el café al fuego
con el vientre florecido
y los geranios tendidos en la cama.

No ves que me duele?
Que el amor se quiebra?
Que mi nombre se llena de fantasmas?

Por qué siempre me dejás?
Será porque el tango se baila con la vida?
Porque ese “no se que” siempre habita mis letras
y Buenos Aires me queda lejos para llorar?

La tarde solo me pasa en palabras…
En querer decirte adiós
y no volver a beber tu nombre…

Despojos

2009-04-12T12:31:00.003-04:00

La noche esta repleta de ruidos vacíos
de grillos que cantan a la muerte de las sombras.

Tu soledad,
su soledad,
todo tiene sentido cuando se acerca la noche.

En esa hora exacta
nació en la almohada una flor amarilla
y la caricia se volvió palabra
y la palabra poema
y el poema destello de la mirada de Dios.

Quebraron en un beso, la vergüenza de la luna
que cantó a la noche para hacerla eterna.
Y todo huerto fue sembrado
consumido,
recreado,
en el simple movimiento de dos cuerpos.

En ese instante
desnudos de historia
rompiste las promesas a tu alma
y te atreviste

conjugaste un te amo con su nombre.

Valió la pena?
te preguntas con la mirada colgada en un atardecer deslumbrado.